Absolutamente sem inspiração. É por isso que minhas tarefas permanecem inacabadas. Alguém, ñ lembro quem, disse que uma obra de arte era produto de 90% de transpiração e 10% de inspiração. Claro, os percentuais podem estar errados, mas essa é a idéia. Ora, pois. Ñ gosto de transpirar. Acho disgusting. E muito cansativo. Fico pensando se já ñ esgotei toda a minha capacidade intelectual. E nem adianta lembrar que Peter Drucker morreu com 95 anos e intelectualmente ativo. Pois se eu fosse Drucker, estaria em outra situação. Ando meio deprimida. Pode ser hormonal. Ou um vislumbre de realidade, algo que eu procuro sempre esconder de mim mesma. Tenho medo de deixar minha sombra por muito tempo à tona. Ando meio deprimida. Cansada. Estou à busca de um caminho mais significativo, mais prazeiroso - mas já faz tempo, e nada. Seria a aproximação de mais um aniversário, mais 1 ano na direção da velhice inexorável? O que me faz lembrar minha escritora favorita, Jane Austen (1775-1817), que morreu aos 41 anos, e deixou uma obra fabulosa - embora ñ tão reconhecida em seu tempo. A lápide em seu túmulo, porém, só registra suas virtudes cristãs, ñ seu talento. Outra discussão e totalmente fora de contexto. Só lembrei (mais uma vez) de Jane pq ela nasceu no mesmo dia q eu. E vive até hoje. Inveja? Provavelmente. Mas, na depressão, só Mr. Darcy poderá nos salvar. Colin Firth, imortalizado como o herói de Jane Austen, agora me olha do imã pregado na minha geladeira. Crazy.
Nenhum comentário:
Postar um comentário